he world? Moonlit
drops shaken
from the crane s bill.
Dogen (1200-53)

Poema Transpirenaico

Tengo la lengua seca, revuelta de palabras muelles.
El cuadro liso me espera en la habitación clara de ventanales verdes.
Yo m'arreplego en las sábanas blancas, porque las horas son mías y los
pinceles yacen en la estera.
Llueve en la cámara y nadie recoge las gotas amarillas del tiempo.
Sólo una cucharada de sueño m'escampa hiedras frías para pechos y espalda.
Entonces duermo, hablo y pinto.
Sueño, callo y dibujo en la tela blanca de la nieve.
Es así que el vientos grises de los fresnos me desnudan la ropa en la cama limpio.
Es así que cierro los párpados en un negro sendero que se alarga en
un bosque de piel.
Es así que mis manos comienzan a trazar los caminos pardos bajo
los cielos dorados ...
Perdidos en el otoño, todos somos habitantes de niebla arañando colores
nada, mientras el tiempo se nos escuela y alguien nos toma los paisajes
imaginados.
Abiertamente, yo os dejo creer que de mis dedos lloverán letras
púrpuras sobre los campos donde nacen los mágicos abedules azules.

Vicenç Planas